Hiver

La sève dormante

Plus rien ne coule.

Les feuilles s'effondrent

Et le sol dur.

A pleine pioche,

Rien à bêcher. 

~

L'homme dressé

Entre les vignes

D'un seul coup d'œil 

Tranche aux sarments

Le droit de

Vie,

Le droit de

Mort.

Le port des baies

Ou

 La flambée.

Le sécateur goûte

En lecture

Tout un futur :

Un rameau            demain 

Un bourgeon

Et pour de bon,

L'hiver est fait.